所有欣赏文森特·梵高的人，都是被向日葵、耳朵与他离奇的死亡吸引的。
“我的心里有一团火，路过的人只看到烟。”
我起初不喜欢文森特，与纳博科夫一样，认为他只是个二流画家。繁乱的线条、脏兮兮的色彩，比席勒还要神经质。他甚至都没有受到过什么专业的教育——硬说他是印象派，完全比不上莫奈或是马奈。
可是，当电影《至爱梵高》放映即将结束，看他回过头的那一瞬，眼泪突然冲破我的眼眶。一帧帧的油画，文森特·梵高在那片星月下，身着深蓝色西装缓慢地行走着，突然他回过头来，他的身后没有任何人，可他就这么看着，与我对视着。我没有生花的妙笔，更何况他的眼神连荷马都描绘不出——只有通过画才能形容得出，万分的孤独、空寂、虚妄，和盖过一切的坚毅。这是文森特专属的眼神。阿尔的小镇，他在其间不断行进。低垂的星仿佛要落下来。他的眼里有一团火，他是一团火，一团照亮后印象主义乃至艺术界的火。这炽热的焰火说：“我燃烧的是我的花朵，也是我的死亡。”神给予他的是黑色的光芒，以眼泪与沉默馈赠。
“他出生，他活着，他画画，他死了。”
那个眼神时时出现在我的脑海中，在我灰心沮丧时，那个孤单的眼神使我悲伤，那孤单眼神中的坚毅使我振作。
文森特·梵高，繁星点点的夜。从出生便活在早夭兄长的影子下，连名字原本都是属于兄长的。世上爱他的人只有三个，弟弟提奥和父母。他热爱绘画，可连买画材的钱也没有。他爱前辈高更，但连高更也说他的精神有问题。因此他割了自己的耳朵，躲在被窝中痛苦地呻吟。可他要画画，无论怎样都要画。他提笔，蘸了点黄色颜料，庄重地在用刮画刀刮得所剩无几的布上涂抹，静谧的阿尔小城，黄色的“南方画室”，十二把圣人之椅……只有他一个人，痴迷而忘我地涂抹，更换着一个个用旧的画笔，利用着自己调制的颜料。他的调色木板脏得洗不干净，他依然在画。他画，他顿，他均，他抹，他勾……他重重地，用与周边明黄毫不相容的湖蓝，带着他的迷恋与倔强，写下了自己的名字——文森特。文森特，而不是梵高。三十七岁，与拉斐尔、劳内斯特同样的年纪。苦行的他成于向日葵，坚定的他倒在向日葵田，大片大片的明黄，是他绝望人生中闪耀的光芒。文森特，你是最为炽热而凄凉的梦，洗去尘世铅华。你对心中之美的追逐，你那孤独而坚毅的眼神，是罪恶浮华中最真实、最美丽的一道风景。
“我用什么才能留住你？我给你瘦落的街道、绝望的落日、荒郊的月亮。我给你一个久久地望着孤月的人的哀伤。”
（指导老师 徐 敏）
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